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So di non essere originale

So di non essere originale, ma odio il natale.

Odio le luci per strada, che ce n’è sempre troppe che non funzionano.

Odio i panettoni, che hanno i canditi e l’uvetta, o solo i canditi o solo l’uvetta, o persino il radicchio.

Odio il rosso, che se è macchiato da una falce&martello gialla, mica tanto, poi.

Odio l’oro e l’argento, che scintillano cupi nelle brevi giornate scure.

Odio gli auguri, che per uno che te li fa di cuore, mille pensano ai cazzi loro.

Odio i sorrisi felici, che sono spesso falsi o macchiati di tristezze incipriate.

Odio il senso di colpa dei dopo pasto, che inesorabile cade su pance piene e membra cadenti.

Ma poi sento questa e mi ricordo delle persone a cui voglio bene con cui posso passare più tempo e mi dico che, meno male, è di nuovo natale.

Ma passa qualche giorno e si torna al cinismo di sempre.

 

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Violent delights (o dell’amore “temperato”)


These violent delights have violent ends
And in their triumph die, like fire and powder,
Which as they kiss consume: the sweetest honey
Is loathsome in his own deliciousness
And in the taste confounds the appetite:
Therefore love moderately; long love doth so;
Too swift arrives as tardy as too slow.
(R&J, II,6)
(grazie a Giorgia per avermelo fatto tornare alla mente)
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